¿Que es esto? ¡Prodigio! Mis manos florecen.
Rosas, rosas, rosas a mis dedos crecen.
Mi amante besóme las manos, y en ellas,
¡oh gracia! brotaron rosas como estrellas.
Y voy por la senda voceando el encanto
y de dicha alterno sonrisa con llanto
y bajo el milagro de mi encantamiento
se aroman de rosas las alas del viento.
Y murmura al verme la gente que pasa:
"¿No veis que está loca? Tornadla a su casa.
¡Dice que en las manos le han nacido rosas
y las va agitando como mariposas!"
¡Ah, pobre la gente que nunca comprende
un milagro de éstos y que sólo entiende
Que no nacen rosas más que en los rosales
y que no hay más trigo que el de los trigales!
Que requiere líneas y color y forma,
y que sólo admite realidad por norma.
Que cuando uno dice: "Voy con la dulzura",
de inmediato buscan a la criatura.
Que me digan loca, que en celda me encierren
que con siete llaves la puerta me cierren,
que junto a la puerta pongan un lebrel,
carcelero rudo carcelero fiel.
Cantaré lo mismo: "Mis manos florecen.
Rosas, rosas, rosas a mis dedos crecen".
¡Y toda mi celda tendrá la fragancia
de un inmenso ramo de rosas de Francia!
J.Ibarbourou.
4 comentarios:
visualizo a alguien completamente encerrado, sin esperanza, pero con una imaginaciòn extrarodinaria que puede llevarlo-a a crear versos tan hermosos, aun dentro de la mas grande miseria humana...
precioso
abrazos
Que belleza Consmayoral...es como una canción...a veces hay milagros delante nuestro todos los días y no los vemos...solo hay que mirar con el corazón y el alma...sublimes los versos...besitosss envueltos en ternura...
Que bello poema niña. Desde aquí huelo a rosa.
Más no es más loca
la que paseando por el rosal
no siente el perfume de su aroma.
Bellísimo.
Besitos guapa.
Gracias chicas, voy a darme una vuelta por los blog.
Un beso a todas.
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